Ты радуешься каждому новому дню? Тогда ты – птица. Птица, которая просыпается в сонном своём гнезде, с первыми лучами солнца и ,поначалу, тихо шевелясь в уютном гнёздышке и выводя несмелое «Фьить-фюить»,прочищая горло, а потом... Ты отчаянно и храбро , расправив белые крылья, взлетаешь высоко в синее –синее небо и поёшь свои удивительные радостные птичьи песни…Как хорошо быть птицей, сумевшей взлететь, оторваться от грешной земли и лететь, лететь, навстречу солнцу, южному тёплому ветру,птицей,что радуется каждому новому дню,птицей, которая может парить в бесконечно-глубокой вышине неба…
Я…я тоже хочу быть птицей. Петь на рассвете, лететь высоко, рядом с тобою, парить над землёй…Отчего Господь не сделал меня таким ,как ты?
Ты радуешься каждому новому закату? Когда красный шар солнца окропляет алыми каплями, похожими на кровь, плоские, тающие в лиловых сумерках февраля крыши домов? Тогда ты – счастлива! Ты счастлива, потому, что у тебя есть тёплое уютное гнездо, где ты встретишь тёмноту февральской ночи…Встретишь и заснёшь, покойно безмятежно…Потому, что завтра…Потому ,что Завтра непременно наступит и тебе снова захочется радоваться рассвету, новому дню и петь свои бесконечные дивные птичьи песни!
Я медленно тлею крохотным огоньком сигареты, гляжу в окно на Город, утопающий в зловещих лиловых сумерках февраля. Крыши, сплошь бесконечные плоские крыши, усыпанные снегом теряются, тают в смутной перспективе длинного ,бесконечно-длинного февраля…Кто сказал, что февраль- самый короткий месяц в году? Каждый день его, заметающий чёрными своими метелями Город, каждый вечер его, крадущийся ,словно, кошка- они бесконечны. Кофе ,сваренный в медном джезве, давно уж простыл на плите. И видится мне, что я кружу чёрным вороном над Городом, утонувшим в бесконечных февральских снегах…Кружу над тёмными потухшими окнами мёртвых домов и мой хриплый одинокий крик никем, никем и никогда не будет услышан.
Господи, отчего ты создал меня Вороном? К чему мне жить триста лет? Триста лет…триста бесконечных чёрных февральских месяцев…И,кажется , нет в том ни смысла, ни нужды...
И каждый вечер, я стою у окна, слушаю, как гудит ветер в замёрзших проводах, смотрю на жёлтое пятно жестянки фонаря ,пьяно болтающегося на восточном ветру и скрипящего жалобно и тревожно в неумолимо надвигающейся на Город ночи…А голые, потерявшие листву , замёрзшие ветви деревьев царапают моё окно и стонут: тепла, тепла… И я понимаю, что Завтра…завтра будет всё то же самое, что и вчера, всё тот же ненавистный мне Город, чёрный февраль, одиночество.. ,и мне хочется , нестерпимо хочется взлететь сквозь мутное стекло сегодняшнего с подоконника, к звёздам, рассыпав на чёрный снег тысячи осколков стеклянных брызг, и лететь , лететь с безумным отчаянным криком, туда, к звёздам , вниз.
Таганрог, февраль 2012г.
